Зато (или, может быть, как раз по этому) люблю самодеятельную поэзию. Ту, что для себя и самых близких, а не на публику. И прозу такую же уважаю. Подружка моя, например, для своей дочки миниатюрные сказки писала. Одна особо дивная – про картофельный куст. Я этим, признаться, тоже баловалась. В течение года много лет назад чуть ли не ежевечерне сочиняла на ходу своей тогда еще маленькой старшей дочке сказки. Кого в нашем с ней мире только не было: ситцевые слоны, мышиная сырная фабрика, волки-вегетарианцы (отец-волк периодически воровал у сородичей заячью тушенку и застенчиво нарушал пост под укромным кустом), фавны… Потом ребенок вырос, и предложил: «Ма, давай, ты мои сказки наберешь на компе, а я к ним иллюстрации сделаю. Будет домашнее издание. А там кто знает…». Долго собирались… Дело закончилось двумя листами А4 формата и двумя же картинками. Лень, помноженная на суету, задушила творческий порыв.
А вот всяческие литературные эксперименты своих друзей и близких собираю. И даже перечитываю. Вот, например, одно стихотворение (хорошо идет под бабские беседы на тему «все мужики сво…»).
Оставленные женщины,
Загадки мироздания, -
Разгаданы, развенчаны,
Покинуты, как здания
На слом. Ах, эти беженцы!
Небритые, небрежные,
Что, как орешки, щелкали
Задачки ваши с челками,
С завивкой вертикальною,
С улыбкой зазеркальною…
От драгоценных раковин –
Обломки известковые.
Вы стали просто гравием
Под звонкими подковами.
Дешевая загадочность,
Вчерашняя вселенная!
Иди теперь доказывай,
Что необыкновенная.
Моллюск души трепещущий,
Накручивай, наверчивай
Из боли и страдания
Загадку мироздания…
Или другое, «осеннее». Даже два. Они как-то на мой взгляд одним настроением связаны.
Осенний сон
Рассыпав серо-желтый снег
По улицам осеннего города,
По дороге идет человек
Опадая лиственным золотом.
Он крошится как свежий хлеб,
Как засохшая краска, пастель.
И приятнее запаха нет,
Чем осенняя влажная хмель.
Я в сухую листву уроню
Свое тело, и душу, и мысли,
Чтоб весь вечер смотреть на луну
И на ангелов в небе зависших.
Я скажу им: прощайте, друзья!
В моих снах даже вам нет места.
Они знают – лишь жизнь мне судья,
Только жизнь из слоеного теста.
Осень вышитой пылью вуалью
Прикрывает нас от зимы,
Тополя наполняются сталью,
Наполняемся сталью и мы.
Вес души
Вес души
Легко измерить
В слезах –
В соли пролитой на лицо;
В зимнем холоде
В босых ногах
Девушки выскочившей
На крыльцо;
В гулком говоре
Сна в пути
Можно вес наших душ найти.
В ярко-солнечном блеске глаз,
В недосказанности
Робких фраз,
В страшной смерти
Глухой тиши…
Сколько весит
Человек без души?
Не так давно моя коллекция пополнилась целой тетрадкой таких вот доморощенных стихов. В редакцию пришла робкая женщина почтенного возраста и протянула тетрадь со словами: «Может пригодиться. Я вообще то так, для себя пишу».
Ах! Девочки уже не молодые,
Куда исчезла нежность кожи,
Очарование, блеск в глазах?
Вам хочется казаться чуть моложе,
Себе, друзьям… Увы и ах.
Как беспощадно время и жестоко!
Крадет и молодость и красоту.
Счастливый смех, любовь уже далеко…
Осуществляют дочки ту мечту.
Ах, девочки немолодые,
Как мало было счастья, много бед.
Лихое время нам досталось, не простое,
Мы выдержали все на взлете наших лет.
Ах, девочки не молодые!
Груз лет пускай не тянет ваших плеч.
Вы все по-прежнему красивы,
Той красотой, что удалось сберечь.
Знаю-знаю, литературные критики и злые поэты, мнящие себя непревзойденными талантами, эти стихи разнесли бы в пух и прах – дай волю. Не дам. Потому как писаны они не для них, и не для препарирования. Для души писаны, и потому, на мой взгляд, априори чудесны. И пусть их будет больше. Как и «домашних» рассказов, сказок, повестей. Романов, в конце концов. Почему нет? Пишите, дорогие мои! Не робейте. И плевать на критиков.
Инвалид-колясочник преодолела страхи и покорила уже три горные вершины 
...Лунный свет для растений? 
«Гаджеты» из советского Свердловска